Ну вот. Уже 10 июня. 17 дней прошло. И не отпускает. До сих пор не отпускает.
Особенно накрывает ночью, под утро. Невыносимо, знаешь.
Я завтра уезжаю. И если честно, то мне кажется если я уеду, ты приедешь, а меня не будет. Знаешь о чем я думаю? О том, как я случайно встречу тебя где-нибудь на улице. Например буду стоять где-нибудь, а мимо меня пройдёт какая-нибудь компания молодых людей, и среди них будет человек, который будет очень звонко смеяться. Твоим смехом. Я думаю о том, как догоню тебя, кинусь тебе на шею и никогда больше не отпущу. Никому ничего не скажу. Просто мне будет лучше. Я буду сидеть дома, с тобой. День и ночь. Никуда не ходить. И я не проебу таким образом лето. Это было бы самое чудесное лето. Серьёзно.
Но мне в миллион раз хуже тогда, когда я вспоминаю твоё лицо, этот серый костюм и скрещенные на груди руки. Гроб. И цветы. Всё это заставляет меня вернуться в реальность и тем самым вызывает истерику. Я не хочу в это верить. Я отказываюсь в это верить.
Всё вокруг кажется таким не таким. Не знаю как объяснить. Будто бы во сне. Местами меня накрывает будто и я чувствую себя не собой. Будто бы я, это конечно же я, но чувств во мне нет. На какой-то период времени отключаются какие либо эмоции. Плевать на всё. Внутри меня поселилась пустота и надежда на чудо. Надежда на обман зрения. Групповой обман зрения. Опечатки в справках, ошибки в новостях. Бред десятков людей. Он жив. С ним всё хорошо. Он скоро приедет.
Я говорю это себе каждое утро. Я всем так говорю.
Особенно накрывает ночью, под утро. Невыносимо, знаешь.
Я завтра уезжаю. И если честно, то мне кажется если я уеду, ты приедешь, а меня не будет. Знаешь о чем я думаю? О том, как я случайно встречу тебя где-нибудь на улице. Например буду стоять где-нибудь, а мимо меня пройдёт какая-нибудь компания молодых людей, и среди них будет человек, который будет очень звонко смеяться. Твоим смехом. Я думаю о том, как догоню тебя, кинусь тебе на шею и никогда больше не отпущу. Никому ничего не скажу. Просто мне будет лучше. Я буду сидеть дома, с тобой. День и ночь. Никуда не ходить. И я не проебу таким образом лето. Это было бы самое чудесное лето. Серьёзно.
Но мне в миллион раз хуже тогда, когда я вспоминаю твоё лицо, этот серый костюм и скрещенные на груди руки. Гроб. И цветы. Всё это заставляет меня вернуться в реальность и тем самым вызывает истерику. Я не хочу в это верить. Я отказываюсь в это верить.
Всё вокруг кажется таким не таким. Не знаю как объяснить. Будто бы во сне. Местами меня накрывает будто и я чувствую себя не собой. Будто бы я, это конечно же я, но чувств во мне нет. На какой-то период времени отключаются какие либо эмоции. Плевать на всё. Внутри меня поселилась пустота и надежда на чудо. Надежда на обман зрения. Групповой обман зрения. Опечатки в справках, ошибки в новостях. Бред десятков людей. Он жив. С ним всё хорошо. Он скоро приедет.
Я говорю это себе каждое утро. Я всем так говорю.
